1986. Paris est la cible d’attentats d’une violence sans précédent. Le juge Gilles Boulouque, qui vient de rejoindre la toute nouvelle chambre antiterroriste, est saisi des dossiers. Il souhaite entendre Wahid Gordji, numéro deux de l’ambassade d’Iran à Paris, pour connaître son rôle exact pendant les attentats, et demande son interpellation.

Gordji se réfugie dans l'ambassade. Nous sommes l'été 1987. Charles Pasqua, ministre de l'intérieur, décide de se servir de Gordji comme monnaie d'échange contre les otages français détenus au Liban. L'Iran fait pression sur le Hezbollah, qui, le 28 novembre, libère Roger Auque et Jean-Louis Normandin. Le lendemain, Gordji est entendu par le juge Boulouque avant de prendre l'avion pour Téhéran. Persuadés de la culpabilité de Gordji, les médias se retournent contre le juge, suspecté d'avoir cédé à la raison d'Etat.

En octobre 1988, suite à des fuites autour d’un dossier et à un entretien accordé au Journal du dimanche, le juge Boulouque est accusé d’avoir violé le secret de l’instruction. Inculpé, désavoué par ses pairs, il se suicide dans la nuit du 12 au 13 décembre 1990.

Cette affaire aurait pu donner lieu à une enquête sur l’énigme Gordji, les tractations de Pasqua, la responsabilité de Chirac ou de Mitterrand, le rôle de la hiérarchie judiciaire. Remarquable documentariste politique, William Karel a préféré s’en tenir à une fidèle mise en images de Mort d’un silence, le livre publié en janvier 2003 (Gallimard) par Clémence Boulouque, la fille du juge.

Elle avait 13 ans lorsque son père s’est donné la mort. C’est elle que l’on voit : la joue collée sur la vitre d’un train, les yeux perdus ; à New York, où elle était partie en septembre 2001 pour oublier et où elle fut rattrapée par le terrorisme. C’est son texte que l’on entend.

William Karel abandonne ici son ton pointilleux et implacable pour coller au plus près de la petite musique douloureuse de cette jeune femme blessée, sans aller au-delà de ce qu’elle a livré. Il faut, et c’est un peu frustrant, rester sur sa faim, se limiter, concernant l’histoire du juge Boulouque, à ce qu’en reflétèrent les médias. Il faut admettre que le film raconte l’histoire de la manière dont Clémence Boulouque a vécu ce drame.

Le cinéma est affaire de regard. Celui que William Karel a choisi est audacieux, car il détourne la compassion du spectateur de Gilles Boulouque, homme public, à Clémence Boulouque, personne privée. Ce que nous sommes invités à voir de l’un (le traqueur traqué) passe par la sensibilité et par l’image de l’autre (la délaissée). Il y a là comme une revanche. Car La Fille du juge est un film sur la dépossession d’une sphère intime par une machine infernale à laquelle Gilles Boulouque s’était voué avant qu’elle ne le broie. C’est aussi un film qui renvoie le juge dans un contrechamp poignant : Boulouque en est un peu le coauteur, à travers les innombrables films familiaux qu’il tourna en super-huit, regardant grandir sa fille.

Le choix de la voix off n’a pas moins d’importance. Clémence Boulouque parle, on n’entend qu’elle, pour dire la souffrance et les cicatrices laissées par les menaces de mort, les gardes du corps, les absences et les vacances gâchées, les brûlures et les remords, les campagnes de presse et les phrases assassines. Elle parle, via ce texte écorché, sans sa voix : Clémence Boulouque est "interprétée" vocalement par Elsa Zylberstein. Une façon de se tenir à distance, tout en retrouvant la mémoire.

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